69

 

Man sagt über El'hiim, dass er weder seinen Vater noch seinen Stiefvater liebt und dass er seinem Volk gegenüber illoyal ist.

Bemerkung eines Zensunni-Ältesten,

aus zweiter Hand überliefert

 

 

Es war Ishmaels letzte Chance, den Mann zu retten, den er wie seinen Sohn aufgezogen hatte. Er hatte den Naib gebeten und ihn dann beinahe angefleht, mit ihm eine Pilgerfahrt in die tiefe Wüste zu unternehmen, die Tanzerouft. »Vor langer Zeit habe ich dich einmal vor Skorpionen gerettet«, sagte Ishmael schließlich, auch wenn es ihm nicht gefiel, eine alte Schuld einfordern zu müssen.

El'hiim reagierte mit Besorgnis auf diese Erinnerung. »Es war dumm von dir. Du hast jede Vorsicht vergessen und wärst beinahe an den vielen Stichen gestorben.«

»Diesmal werde ich für deine Sicherheit sorgen. Wenn ein Mann weiß, wie man mit der Wüste lebt, braucht er sich nicht vor dem zu fürchten, womit sie ihn konfrontiert.«

Schließlich lenkte El'hiim ein. »Ich weiß noch, wie du mit mir zu anderen Dörfern und nach Arrakis City gegangen bist, obwohl mir bewusst ist, wie sehr dir diese Orte missfallen. Ich kann für meinen Stiefvater dasselbe Opfer bringen. Es ist lange her, seit ich daran erinnert wurde, wie primitiv und schwierig das Leben für die gesetzlosen Gefährten von Selim Wurmreiter gewesen sein muss.«

Vor den anderen Dorfbewohnern erweckte El'hiim den Eindruck, dass er dem alten Mann lediglich einen Gefallen erweisen wollte. Seine jungen, wasserfetten Anhänger in ihrer seltsamen, bunten Kleidung machten Scherze und wünschten El'hiim viel Spaß.

Doch Ishmael sah die Unsicherheit und sogar eine Spur von Furcht in den Augen des Naib. Sehr gut.

In den vergangenen Jahrzehnten hatte El'hiim vergessen, wie man die Wüste respektierte. Ungeachtet der vielen Luxusartikel, die die Zensunni von fremden Händlern gekauft hatten, war es immer noch Shai-Hulud, der dort draußen regierte. Der Alte Mann der Wüste kannte keine Gnade mit jenen, die die heiligen Gesetze missachteten.

El'hiim hinterließ seinen Stellvertretern genaue Anweisungen. Seine Pilgerreise mit Ishmael würde mehrere Tage beanspruchen, und in dieser Zeit sollten die Dorfbewohner die VenKee-Händler oder andere Außenweltler, die den besten Preis boten, weiterhin mit Gewürz beliefern. Obwohl Chamal sichtlich gealtert war, hatte sie immer noch bei den meisten Frauen in der Höhlenstadt das Sagen und würde dafür sorgen, dass alle ihre Arbeit erledigten. Sie küsste ihren Vater auf die trockene, ledrige Wange.

Ishmael sagte nichts und blickte voller Sehnsucht auf die weiten, makellosen Dünen hinaus, als die zwei Männer vom Felsendorf aufbrachen. Als sie im Mondlicht den offenen Sand erreicht hatten, wandte er sich an seinen Stiefsohn. »Ruf einen Wurm für uns, El'hiim.«

Der Naib zögerte. »Ich möchte dir diese Ehre nicht nehmen, Ishmael.«

»Bist du nicht fähig, das zu tun, wodurch dein Vater zu einer Legende wurde? Hat der Sohn von Selim Wurmreiter Angst, Shai-Hulud zu rufen?«

El'hiim stieß einen ungeduldigen Seufzer aus. »Du weißt, dass das nicht wahr ist. Ich habe schon viele Würmer gerufen.«

»Aber schon seit langer Zeit nicht mehr. Tu es jetzt. Es ist ein notwendiger Bestandteil unserer Reise.«

Ishmael beobachtete, wie der Naib den Resonanzstab der Trommel in den Sand steckte und mit dem Rhythmushammer auf das Fell schlug. Er kontrollierte jeden Handgriff El'hiims, wie er seine Ausrüstung bereitlegte und sich auf die Begegnung mit dem Monstrum vorbereitete. Seine Bewegungen waren schnell und ruckartig; offensichtlich war er sehr nervös. Ishmael kritisierte ihn nicht, aber er machte sich darauf gefasst, helfend einzugreifen, falls es zu Schwierigkeiten kommen sollte.

Selbst für einen Meister war es eine gefährliche Angelegenheit, einen Sandwurm zu rufen, und El'hiim hatte beinahe vergessen, wie man mit der Gefahr lebte. Ihre Reise würde ihn daran erinnern – und an vieles andere.

Das Geschöpf traf unter lautem Zischen und mit dem Geräusch rieselnden Sandes ein, begleitet von beißend riechenden Ausdünstungen. »Es ist ein großer Wurm, Ishmael!« Die Ehrfurcht und Aufregung in seiner Stimme überlagerten beinahe seine Angst. Sehr gut.

Der Wurm bäumte sich auf, und El'hiim rannte los. Jetzt war er ganz auf sein Ziel konzentriert. Ishmael warf seine Haken und Seile, kletterte hinauf und half bei der Sicherung. El'hiim schien gar nicht darauf zu achten, wie viel Arbeit Ishmael ihm abnahm, und sein Stiefvater wies ihn nicht darauf hin.

Begeistert kletterte El'hiim auf dem Rücken des Wurms und warf dem alten Mann an seiner Seite einen Blick zu. »Und wohin geht die Reise jetzt?« Er schien sich an seine Jugendzeit zu erinnern. Endlich.

Während sein langes grau-weißes Haar im Wind wehte, zeigte Ishmael auf den ebenen, schattigen Horizont. »Dort hinaus, in die tiefste Wüste, wo wir sicher und allein sind.«

Der Wurm pflügte durch den losen Dünensand und legte im Laufe der Nacht eine weite Strecke zurück. Selim Wurmreiter hatte seine Gruppe von Gesetzlosen ursprünglich in die ödeste Wildnis mitgenommen, wo sie sich verstecken konnte, und Marha hatte sie noch weiter ins Exil geführt. Doch seit Wurmreiters Tod hatten die meisten seiner Anhänger ihre Wildheit verloren und sich durch Luxus und ein leichtes Leben verführen lassen. Ehemals isolierte Ansiedlungen rückten wieder näher an die verstreuten Städte heran.

Selim wäre enttäuscht gewesen, wenn er gesehen hätte, wie sehr der Einfluss seiner Vision innerhalb nur einer Generation nachgelassen hatte, obwohl er sein Leben geopfert hatte, damit man sich für alle Zeiten an seine Legende erinnerte. Als erster Naib nach dem mythischen Gründer hatte Ishmael sein Bestes gegeben, um den Traum am Leben zu erhalten, aber nachdem er die Herrschaft an Selims Sohn abgetreten hatte, war ihm jeder Fortschritt durch die schwieligen Finger geglitten.

Die zwei Männer ritten den mächtigen Wurm bis zum Sonnenaufgang, dann nahmen sie ihr Gepäck und stiegen in der Nähe einer Felsgruppe ab, die ihnen während des Tages Schutz bieten würde. El'hiim lief los, um eine Stelle zu suchen, wo sie ihre Matten ablegen und ihr reflektierendes Zelttuch aufspannen konnten. Er blickte sich mit einem unbehaglichen Gefühl in der unwirtlichen Umgebung um.

Als er sich mit seinem Stiefvater in die Hitze der stärker werdenden Sonne setzte, schüttelte El'hiim den Kopf. »Wenn wir früher mit so wenig Komfort gelebt haben, Ältester Ishmael, dann hat unser Volk im Laufe der Jahre große Fortschritte gemacht.« Er streckte die Hand aus, um den rauen, harten Felsen zu berühren.

Ishmael sah ihn mit aufmerksamen, von der Melange völlig blau getönten Augen an. »Du kannst nicht ermessen, wie sehr sich Arrakis während unserer Lebenszeit verändert hat – vor allen in den vergangenen zwei Jahrzehnten, seit der Große Patriarch unseren Planeten für die Horden der Gewürzsucher freigegeben hat. In der ganzen Liga konsumieren die Menschen Melange, unsere Melange, in großen Mengen, in der Hoffnung, es möge sie vor Krankheit schützen und ihre Jugend bewahren.« Er gab ein angewidertes Schnauben von sich.

»Verschließe nicht die Augen vor der Tatsache, wie sehr wir davon profitiert haben«, erwiderte El'hiim. »Jetzt haben wir mehr Wasser und mehr zu essen. Unsere Leute leben länger. Durch die medizinische Versorgung der Liga konnten viele Kranke geheilt werden, die früher sinnlos gestorben sind – wie meine Mutter.«

Ishmael verspürte einen Stich, als er sich an Marha erinnerte. »Deine Mutter hat eine freie Entscheidung getroffen – die einzige, die ehrenhaft war.«

»Aber sie war unnötig!« El'hiim sah ihn zornig an. »Sie ist wegen deiner Sturheit gestorben!«

»Sie ist gestorben, weil es für sie an der Zeit war. Ihre Krankheit war unheilbar.«

El'hiim warf wütend einen Stein in die Wüste. »Primitive Zensunni-Praktiken und Aberglaube konnten sie nicht heilen, aber jeder anständige Arzt in Arrakis City hätte etwas für sie tun können. Es gibt Therapien, Medikamente von Rossak und anderswo. Sie hätte eine Chance haben können!«

»Marha hat eine solche Chance nicht gewollt«, entgegnete Ishmael ungehalten. Er selbst hatte die schreckliche Trauer empfunden, zu wissen, dass seine Frau im Sterben lag, aber sie hatte ihr Leben der Philosophie und den Visionen Selim Wurmreiters gewidmet. »Es wäre ein Verrat an allem gewesen, wofür sie stand.«

El'hiim saß längere Zeit schweigend da. »Solche Vorstellungen sind nur ein Teil des großen Abgrundes, der uns trennt, Ishmael. Sie hätte nicht sterben müssen, aber ihr Stolz und dein Beharren auf die traditionelle Lebensweise hat sie getötet, genauso sicher wie die Krankheit.«

Ishmael sprach mit besänftigendem Tonfall. »Ich vermisse sie genauso sehr wie du. Wenn wir sie nach Arrakis City gebracht hätten, wäre sie vielleicht noch ein paar Jahre lang am Leben geblieben, an medizinische Maschinen angeschlossen. Aber wenn Marha ihre Seele für ein bisschen Bequemlichkeit verkauft hätte, wäre sie nicht die Frau gewesen, die ich geliebt habe.«

»Sie wäre immer noch meine Mutter«, sagte El'hiim. »Meinen Vater habe ich nie kennen gelernt.«

Ishmael runzelte die Stirn. »Aber du hast viele Geschichten über ihn gehört. Er sollte dir genauso vertraut sein, als hätte er sein Leben an deiner Seite verbracht.«

»Es sind nur Legenden, Geschichten, die ihn zu einem Helden oder Propheten machen, sogar zu einem Gott. Ich glaube nicht an solchen Unsinn.«

Ishmaels Stirn legte sich in tiefe Falten. »Du solltest die Wahrheit erkennen, wenn du sie hörst.«

»Die Wahrheit? Sie zu finden, ist schwieriger, als Melange aus feinem Sand zu sieben.«

Sie saßen eine Weile schweigend da, dann begann Ishmael um des Friedens willen, Geschichten von Poritrin zu erzählen. Er mied die grandiosen Mythen um den Wurmreiter und sprach nur von Dingen, deren Wahrheit er bezeugen konnte.

Mehrere Tage lang kamen die beiden Männer gut miteinander zurecht. El'hiim litt sichtlich unter den erschwerten Lebensbedingungen, aber er gab sich alle Mühe, was Ishmael ihm hoch anrechnete. Er erinnerte seinen Stiefsohn an traditionelle Freizeitbeschäftigungen der Wüste, die El'hiim schon vor langer Zeit aufgegeben hatte – wie man Nahrung und Feuchtigkeit fand, wie man einen Unterschlupf baute, wie man das Wetter am Geruch und der Konsistenz des Windes vorhersagte. Er sprach über die verschiedenen Arten von Sand und Staub und wie sie sich bewegten und veränderten.

Obwohl er sein ganzes Leben lang von den meisten Dingen gewusst hatte, schien El'hiim ihm tatsächlich aufmerksam zuzuhören. »Du vergisst die wichtigste Überlebenstechnik«, sagte er. »Sei vorsichtig und lass nicht zu, dass du überhaupt in eine so verzweifelte Situation gerätst.«

In diesen paar Tagen fühlte sich Ishmael wieder jung. Die Wüste schwieg, und er sah keine Spuren vordringender Gewürzprospektoren. Als sie sich schließlich einigten, sich auf den Rückweg zu einem der abgelegenen Felsendörfer zu machen, hatte der alte Mann das Gefühl, dass zwischen ihnen ein neues Band geschmiedet worden war.

Sie nahmen einen weiteren Wurm, diesmal einen kleineren, und machten sich auf den Weg zum südlichen Rand des Schildwalls, wo sich eine andere Gruppe der ehemaligen Gesetzlosen angesiedelt hatte. Dort lebten einige Mitglieder von Chamals weitläufiger Verwandtschaft sowie die Nachkommen von Poritrin-Flüchtlingen. Auch El'hiim hatte ein paar Freunde in diesem Dorf, obwohl er gewöhnlich weniger traditionelle Fortbewegungsmittel benutzte, um sie zu besuchen. Die beiden Männer ließen den Wurm zurück, der sich wieder in den Sand wühlte, und liefen in den langen Schatten des Nachmittags zu Fuß am Wall entlang.

Doch als sie die Höhlenstadt erreichten, konnten Ishmael und El'hiim den Rauch und die verbrannten Leichen riechen, schon bevor sie die offenen Eingänge sahen. Mit zunehmender Bestürzung rannte Ishmael über den Schotterboden durch die immer noch schwelenden Reste in den Wohnhöhlen, die einst von friedlichen Zensunni bewohnt gewesen waren. El'hiim folgte ihm entsetzt. Beide blickten sie sich fassungslos um.

Ishmael hörte das Stöhnen einiger Überlebender und fand ein paar Kinder und eine alte Frau, die an der Seite der ermordeten Dorfältesten weinte. Alle jungen und gesunden Zensunni waren verschleppt worden.

»Sklavenjäger!« Ishmael spuckte das Wort aus. »Sie wussten genau, wo sie dieses Dorf finden würden.«

»Sie kamen mit vielen Waffen«, sagte eine Frau, die über dem verstümmelten Leichnam ihres Ehemannes kauerte. »Wir kannten sie. Wir haben einige der Händler wiedererkannt. Sie ...«

Ishmael wandte sich ab, während ihm die Galle hochkam. El'hiim wankte erschüttert von den Grausamkeiten durch die Höhlenkammern und fand ein paar Jungen, die den Überfall überlebt hatten. Als Ishmael sie sah, erinnerte er sich daran, wie auch er als kleiner Junge auf Harmonthep Schlimmes miterlebt hatte ...

Sein Atem ging schnell und schwer, aber er fand keine Flüche, die ausgedrückt hätten, was er empfand. El'hiim kehrte zurück. Er blinzelte mit einem merkwürdigen Gesichtsausdruck. In der Hand hielt er ein Stück bunten Stoffs, der mit einem komplizierten Muster bedruckt war. »Die Sklavenjäger haben ihre Verwundeten und Toten mitgenommen, aber sie haben das hier zurückgelassen. Es wurde eindeutig auf Zanbar hergestellt. Das Muster ist typisch für diesen Planeten.«

Ishmael kniff die Augen im stechenden Rauch zusammen. »Das erkennst du an diesem bunten Stofffetzen?«

»Wenn man weiß, worauf man achten muss.« El'hiim runzelte die Stirn. »Manche Verkäufer in Arrakis City bieten ein sehr ähnliches Muster an, aber das hier stammt von Zanbar. Niemand kann diesen typischen Farbton nachmachen – Zanbarrot. Und ich habe mir die Kufenspuren des Flugzeugs angesehen, mit dem die Sklavenjäger gelandet sind. Die Konfiguration sieht aus wie die der neuen schlanken Zanbar-Gleiter. Sie wurden von den Prospektoren nach Arrakis importiert.«

Ishmael fragte sich, ob der Naib nur mit seinen Kenntnissen prahlen wollte. »Und was nützt uns das alles? Sollen wir jetzt dem Planeten Zanbar den Krieg erklären?«

El'hiim schüttelte den Kopf. »Nein, aber es bedeutet, dass ich genau weiß, wer dies getan hat und wo diese Leute für gewöhnlich ihr Lager aufschlagen.«

Dune Legenden 03 - Die Schlacht von Corrin
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